Suite hétéroclite (5)


Pur vent, pure folie, au bout du monde lointain, plus lointain encore, après le pont suspendu au dessus des vagues arrachées par le vent, après la route inconnue et ensablée, on traverse le village de maisons aux volets bleus, les pêcheurs à cette heure là étaient rentrés depuis longtemps, pur vent, pure folie, on passe la petite langue de sable dans laquelle poussent des végétaux obstinés aux fleurs odorantes, on avance sur la jetée, on avance dans la mer, sur la jetée, pur vent, pure folie :

On avançait au bout de la jetée, une autre jetée, il faudrait se souvenir que des endroits aussi finement tracés existent à la surface du monde, on avance contre le vent jusque loin dans la mer, il faut traverser l’épaisseur du vent, s’avancer en lui, il n’y a plus que les pêcheurs qu’on dérange, et les oiseaux de mer, les vagues sont passées par dessus la jetée, ont apporté du sel qui sèche sur les pierres et sur lequel on marche, éclat de cristal dans les yeux, sous les pieds, le cristal du sel crisse sous les pieds.

Plus loin, ailleurs, une autre jetée, ailleurs, mais qu’importe ? On avance jusqu’au bout des pas, pour s’asseoir, dans le vent et le soleil, face au vent, face au soleil.

On ne sait pas ce qu’on fait là, on est allé jusqu’au bout des pas possibles, au bout des pas que portait le sol, aussi loin qu’il était possible et rien que cela rend heureux, on ne sait rien mais c’est sans importance : on avance jusqu’au bout de la jetée avec le sérieux léger des jeux des enfants. On n’arrêtera pas avant l’obstination des pas. On sera au plus près du vent, on ira le plus loin possible dans le vent et la mer, là où ils se rejoignent, on restera là, où le vent et la mer se rejoignent, et on aura la fierté muette des enfants.

Jusqu’au soir immobile.

Il faut se souvenir de revenir, se souvenir de rester là.



Isabelle Pariente-Butterlin _ Licence Creative Commons BY-NC-SA
1ère mise en ligne et dernière modification le 25 août 2017.



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